Mis poemas son mi vida

>> sábado, 25 de enero de 2014


¡Guardo tantos poemas que no escribo!
Poemas escondidos en mi limbo,
parados y (u) olvidados por excusas tontas.
Hablo de tiempo...
¿Qué es el tiempo para un poema? ¿dónde empieza y muere el tiempo del poeta?
Algunos son poemas de amor, poemas de libertad o de guerra,
poemas de nostalgia, de desamor y pesadumbre,
poemas de charcos donde juegan niños con barcos de papel,
poemas negros,
poemas que se alargan en el tiempo
y otros,
poemas terminados con apenas dos palabras.

Te entiendo cuando de tus gestos creas musas para otros
mientras los demás pasamos de puntillas y nos entretenemos en criticar;
cuando leo lo que otros escribieron
me acongojo por la pérdida de mi vida...
He de comprarme un exprimidor amarillo
para que gota a gota,                             
verso a verso,
salga todo aquello que a instantes creo,
porque sé
que  interesa,
y porque mis poemas son arte
y mi arte es mi vida.


©Hisae 2014


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